La sindrome B.

B. sorride con tutti i denti, come la natura di affarista gli comanda. Bucato di freccette. L’occhio destro tagliato, le guance a bozzi, il mento e la bocca inferiore di un giallo sospetto. Tanti B., variamente calpestati o accartocciati, strappati, rosi dall’umido, coprono il selciato dell’ex Mattatoio a Roma il giorno dopo la festa dell’Unione. Agli alberi resta qua e là affisso l’inno in morte di B. del Grande Scrittore di cui il B. editore ha decretato la fortuna – il solito siciliano prima fascistissimo e poi comunistissimo, ora popolarissimo pare nelle tv inglesi di cucina, con le ricette “pappanozza” e “pirciati bollenti”. La guardiana irsuta, fumata, gattara, guarda e chiude le imposte, ha freddo, e sempre borbotta – “‘sti lazzaroni, so’ compagni e lasciano ‘a monnezza”.